Vino en copa de sangre

 

Poesía como vino al ajeno, sin vivencia,

azar sin imposible rienda que vive el poeta,

poesía como viento, en sonaja,

llevando ascua y fuego,

que arde imágenes, espigas y cencerros,

viento mordaz, de apariencia viva,

yo no poseo astros en la frente

pero mi sed procuro se llene de ti un día,

como papel mojado avanzo,

arrebatando a ese viento, su vida inmóvil.

Instante yerto, vacío de mano pedigüeña,

nostalgia de palabra,

de vivo remordimiento,

Vida se detiene si escribo de pasado

o de aquel vino nostàlgico,

sí mi poema pudiera, ser más que simple , llana,

Teoría, cruzaría mares terrenos y celestes moradas,

habitaría dulces tormentos, y razones como diamantes,

de momento, imagino y recuerdo todo aquello,

que pasa fugaz en la copa,

este espectro de tiempo difunto, late en granate

sangre mercurial

que canta, a su corazón tentado de mieles, infortunios

con ventanas con vistas al infierno

de quien cree que vive.

Förüq castellano Miguel Esteban Martínez García

Lugar UME Guadalajara

A 4/01/2022